|
¿Quién es Armando Buscarini? |
||||
|
Armando Antonio García Barrios, ARMANDO BUSCARINI en los ambientes literarios y de la bohemia madrileña de principios del siglo XX, nace en Ezcaray (La Rioja) el día 16 de Julio de 1904. Hijo natural de María Asunción García Barrios y, tal vez, de un italiano del que pudo tomar el apellido para firmar sus numerosas obras, principalmente poesía. Poseído de antemano por una suerte fatal capaz de conducirlo por los más extraños vericuetos, privado del más elemental sustento diario, delicado de salud, así física como mental que le lleva a la locura con poco más de veinte años, olvidado de todos de una manera injusta y muy cruel, no obstante se codea con lo más granado de la literatura: los hermanos Quintero, Rafael Cansinos Sáenz, César González Ruano, Eduardo Marquina, Ramón Gómez de la Serna, etc. Tras numerosos internamientos en hospitales psiquiátricos, viene al de Logroño, donde muere el día 9 de Junio de 1940. Éste es, de forma breve, el periplo de su vida, una vida de leyenda que acaso sin tardar podamos reconstruir a través de los numerosos opúsculos que publicó en medio de la más absoluta pobreza. Su localidad natal acaba de dedicarle una calle con ocasión del centenario de su nacimiento y un pasodoble-marcha, del músico Víctor Monge Bengoa que se escuchó por vez primera el pasado día 2 de julio en los momentos previos a la presentación del libro ORGULLO. POESIA (IN) COMPLETA, que recoge gran parte de su poesía (Ediciones del 4 de Agosto). Como pequeña muestra de la hondura de su creación, transcribimos a continuación uno de sus poemas:
ORGULLO Aunque sufra del mundo los desdenes de mi vida de artista en la carrera, aunque pasen altivos a mi paso los hombres de alma ruin que nunca sueñan; aunque salgan aullando a mi camino los famélicos lobos que me acechan con la envidia voraz; aunque en mi lucha hambre y frío sin límites padezca, aunque el mundo me insulte y me desprecie y por loco quizás también me crean; aunque rujan tras de mí ensordecedoras tempestades de envidia, aunque me vea harapiento y descalzo por las calles inspirando piedad o indiferencia, y, en fin, aunque implacables me atormenten las más grandes torturas, aunque vea que a mi paso se apartan las mujeres por ver con repugnancia mi pobreza (pero quizá ignorando de mi alma el tesoro de ensueños que se alberga), nada me importará porque yo, siempre, caminando sereno por la tierra con el alma latiendo por la gloria y flotante a los vientos mi melena iré diciendo al mundo con voz fuerte, con voz en la que vibre mi alma entera: es verdad que yo sufro, pero oídme, ¿qué me importa sufrir si soy poeta?
Julio Arnaíz
|
||||
